RASEN MÄHEN
Alle guten Feen tot oder sie sind stumm
Jeden Tag im Rauch erstickt Erinnerung
Fieber flüstert leise der Tag riecht ungerecht
Ein Aufschrei Hysterie Gott sei dank nicht echt
Sie flüchten sich Gott weiß wohin
Man kann sie trotzdem sehen
Auch wenn sie ordentlich den Rasen mähen
Sie können nicht entfliehen
Sie sehen in die Tiefe des Augenblicks
Sie starren hinein und sie finden nichts
Die Klinge war noch blutig und sie eilten wie der Wind
Halten sich die Ohren zu und stellen sich blind